Rock lo aprendes. Es música. Es estilo de vida. Es do it your self.  Es diversión. Es entrega. Es pasión. Es Kirsten Dunst teniendo ondas con sus novios en el tejado y bailando rolas de The Clash en la cama de Jim Carrey. Es nostalgia.Es el video de los RHCP. Es Charlie Parker.Es Billy Corgan. Es lust for life.Es Jodorowski aventando vacas a pianos propiedad de televisa.Rock es Sor Juana cortandose el cabello como chico para estimular su aprendizaje. Rock es Ferk amando a los Ramones.Alex pintando comadrejas en las paredes de su casa. Rock es Salvador Dali pateando ciegos para demostrar que es surrealista. Rock es Miguel Calderon poniendo a bailar a su chofer en las tocadas. Es Carlitos Icaza tocando con zacate en la cabeza.Rock son las playeras de Oscar con la lechita de Blur, de Sonic Youth, de Portishead(hechas por el mismo).Rock es decir yo soy esto, y si no me crees al fuck entonces. Rock es dejar una carrera prominente por la música, o por lo que te encante. Rock es Ian Curtis. Rock es Cobain en la portada de la Vogue y Vicentico cantando con Ricky Martin. Rock es agarrar un instrumento y hacerlo parte de tu cuerpo. Rock es Cheivi. Rock es Bret Easton Ellis. Rock es Jessy Bulbo diciendo “en algunas condiciones yo me enredo con cualquiera”. Es Rimbaud buscando a Verlaine y metiendo las manos a la comida frente a la esposa de este. Rock es Elmo a los 3 años haciendo headbanging con Fuel de Metallica y ahora tocando su lira. Es brincar. Es decir hoy vengo de jeans a la oficina, usar traje con tenis, hoy voy de traje sastre al Alicia. Rock es el sudor del Licha. Rock es la Vicky helada.Rock es backstage con pulques.Rock es dar tu alma por entero a una ilusión.Rock es el Papasquiaro leyendo en la regadera…. ad infinitum

´Septiembre 24,2007

¿A dónde ir?

Chesire Cat

Alicia le habla al gato Cheshire

“(…) se interrumpió al ver al gato de Cheshire instalado en la copa de un árbol.

El gato sonrió apenas vio a Alicia lo que la hizo suponer que el animalito tenía buen carácter a pesar de que mostraba unas garras muy largas y una gran cantidad de dientes.

Esto último indicaba que se le debía tratar con respeto.

- Minino, minino…- llamó Alicia tímidamente, sin estar muy segura de si al gato le gustaría que le llamasen así—. ¿Podría decirme, por favor, por qué camino debo seguir?

- Eso depende, en gran parte, del sitio a donde quieras ir – repuso el gato.

- No me importa mucho donde sea…-declaró Alicia.

- Entonces no tiene importancia el camino que sigas… .- contestó el gato.

-…siempre que llegue a alguna parte – agregó la muchacha, como para completar la explicación.

-¡Ah!, dijo el gato: -ten la seguridad de que llegarás, sobre todo si caminas bastante, añadiendo: ¡…Nadie camina la vida sin haber pisado en falso muchas veces.!”

Lewis Carroll

Time for heroes

Algo básico en la mitología de los cómics es que cada superhéroe tiene su alter ego. Batman no es otro que Bruce Wayne, Spider-Man se llama Peter Parker. Cuando el personaje se despierta por las mañanas sólo es Peter Parker, tiene que ponerse un traje para convertirse en Spider-Man. Y esa es la característica que hace de Superman algo único. Superman no se convirtió en Superman, sino que nació como Superman. Cuando se despierta cada mañana, es Superman. Su alter ego es Clark Kent. Y su traje, el que lleva esa enorme “S”, es la prenda en la que estaba envuelto cuando la encontraron los Kent siendo un bebe, esa es su ropa, lo demás, las gafas, el traje azul, es su disfraz. Es un disfraz que Superman se pone para ser uno más de nosotros. Clark Kent es su visión de nosotros, ¿y cuáles son las características de Clark Kent? Es débil, no confía en si mismo, es un cobarde. Clark Kent, Superman critica así a toda la raza humana. Igual que Beatrix Kiddo a la señora de Tommy Plympton

Bill a The Bride en Kill Bill

Ausencia Borges

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

El sentido de la vida es una de esas preguntas inutiles

” Habiendo interrogado al hombre y al pájaro y a los insectos (porque los peces, cuentan los hombres que para oírlos hablar han vivido años su soledad de verdes cavernas, nunca, nunca lo dicen, y tal vez lo saben por eso mismo), habiendo interrogado a todos ellos sin volvernos más sabios, sino más viejos y más fríos -porque ¿no hemos, acaso, implorado el don de aprisionar en un libro algo tan raro y tan extraño, que uno estuviera listo a jurar que era el sentido de la vida?- fuerza es retroceder y decir directamente al lector que espera, todo trémulo, escuchar qué cosa es la vida: ¡ay! no lo sabemos. “

Virginia Woolf**** Orlando

Besos

Quizá la banalización de los besos es la mejor prueba de que nos hemos convertido en una civilización de ociosos. (Bernardo Bolaños)

Me encantó aquella vez que hablo de Borges en clase de Presocráticos. Despúes descubrí que era mi compañero en la clase de Letras.La primera vez que conversamos me enteré que el igual era de Segunda Carrera, que estudiaba en CU, le fascinaba leer y el plus: era del norte. Plática amena, me pidió mi celular y en esa tarde me llegó un : como estás bonita? Ajá, coqueto el norteño. Platicabamos horas, me marcaba a diario, se sentaba conmigo en clase, hasta que cierto día me besó saliendo de la escuela. Un beso rápido, inesperado, escandaloso; porque nos vio el señor de la máscara, panza y ego enorme, otrora enamorado de mí. Claro, que se murió de celos, o pensó: tengo razón, es una zorra. Despúes don Panza gigante enviaría a Reina Mariposa a preguntarme lo que había entre el fan de Borges y yo. Pues somos amigos wey, que más habríamos de ser.

Primera acotación: No se besa a los amigos.

No se cuánto tiempo estuvimos así, saliendo a caminar, a comer, al cine. Nuestros besos siempre fueron breves, nada de apasionamientos. él me contaba de sus aventuras unamitas y yo de mis aventuras groupiescas. No podiamos ser novios por la diferencia de edades , porque el tipo me considera una frívola consumista y porque simplemente yo no le gustaba. Me beso tal vez por su teoría de “la práctica cotidiana del amor”. Pero, entonces, ¿como te vas a dar cuenta cuando un beso es especial y cuando es la simple satisfaccion de un deseo repentino?  Sí, Bolaños tiene razón. Cuestión de ocio. En una sociedad que tiene como parámetro de validez lo efímero y en la cual, somos una raza de solitarios, los besos vienen siendo simples impulsos, ya no los compromisos o el momento de chispas y fuegos artificiales.  No hablemos de cariño. Estoy tan aburrido que te beso, da lo mismo jugar con mi celular que besuquearme contigo.

Segunda acotacion: Los besos son sinónimo de hastío.

Una mañana descubrí al Fan de Borges besándose con una chica, sí, apasionada y largamente.Me quede estupefacta, y continúe mi camino.Y entonces mágicamente recorde  algo que dice Borges: los besos no son promesas. De repente me sentí un número mas, un alma errante, un contacto sensorial efímero. Fui ocio y una real frivolidad.

Pedro Páramo*Juan Rulfo

 

 

            Juan Preciado es un Dante que nos lleva a Comala. Lugar “habitado” por animas, las cuales le revelaran sus recuerdos, haciéndolo viajar en el tiempo, hasta llevarlo a la muerte. Si la causa del viaje de Juan a Comala fue buscar a su padre Pedro Páramo tras la muerte de Dolores su madre; Juan encuentra una tierra desolada en que la muerte reina y las almas vagan sin hallar descanso. Encuentra a Abundio, a Eduviges, a Damiana quienes le contaran de sus vidas en el pueblo. Le hablaran de Pedro Páramo, de Dolores, de Miguel Páramo. Pedro Páramo, la piedra en la que se edifica Comala y su destrucción. Pedro, es un hombre que tras haber tenido una infancia llena de vitalidad e ilusiones, se frustra por los comentarios de su padre Lucas (le dice que es débil e inútil) y se torna en el macho perfecto. Es el cacique, el mujeriego, asesino; dueño de la tierra y de la vida de los habitantes. Es quien dice donde empieza y donde termina todo, al movimiento de un solo dedo.    

            Juan Preciado, al buscar a su padre, lo único que encuentra es la muerte. Podría aseverar que su búsqueda no fue infructuosa, ya que el significado que tenia Pedro era la muerte. Asimismo, Juan cumple con la petición que le hizo Dolores, de ir a Comala a pedirle lo que es de ellos, obteniendo el propio deceso al entrar en contacto directo con entes del lugar. Al yacer con  la mujer de Doris, entra a ese núcleo sin vida, en el lugar donde la respiración se hace imposible. Muere de miedo. Y en la tumba conoce a Dorotea, quien será su compañera subterránea. Mujer que fuera de utilidad a Pedro Páramo y le platica las andanzas de este.

            La estructura sin-estructura de la novela, permite sumergirnos en los recuerdos de Pedro (paralelamente al andar de Juan Preciado en Comala) y saber de su amor por Susana San Juan. Un amor no correspondido, nunca concretado de manera voluntaria. En la fosa, Dorotea le habla a Juan de Susana, quien también esta enterrada ahí, muy cerca; y Susana habla y sus memorias salen a la luz. Susana nos cuenta de su amor por Florencio, del dolor por perderlo, por perder a su padre, el dolor de haber sido tomada por Pedro Páramo, y como su refugio fue la locura.             

            Al morir Susana, la vida de Páramo pierde sentido y maldice la tierra de Comala, deja de ser ese hombre dominador y se recluye en su equipal, lugar en el que Abundio lo acuchilla dándole muerte.

            Esta obra tiene varios elementos que le dan singularidad y la hacen digna del renombre que posee. La manera en que esta contada, en principio se reconoce como narrador a Juan Preciado, pero al tiempo, los diálogos entre los personajes y sus monólogos interiores, nos dan a conocer la historia; después el lector se percata de que Juan Preciado está muerto y de lo que se ha enterado hasta el momento, es producto de la plática que sostiene con Dorotea, y prosiguen los monólogos de Susana, sucesivos diálogos y la inclusión de un narrador ajeno.

            Otro aspecto relevante es el manejo atemporal de la historia. Metafóricamente, puedo decir que es como si viéramos una película y en la proyección, la regresaran y adelantaran arbitrariamente; un  cut and paste exquisito que hace participe al lector en la trama, al armar su propia seriación de la trama o estar alerta para captar la esencia. Es presa del suspenso, se desespera, se asusta, comprende a los personajes.   

            El lenguaje que utiliza Rulfo es (a pesar de ser una historia “campirana”) propio y correcto, sin modismos a diferencia de las obras de Frías y Yánez. En los momentos que recuerda Pedro a Susana es sublime y uno adivina ternura en los sentimientos de Páramo. Además, si bien la obra no constituye un todo semántico, las frases poseen una estructura sólida y armónica. Utilizo el término armonía porque al momento de la lectura, pareciese que las palabras tienen un ritmo definido, acompasado. Considero que el estilo de Juan Rulfo es muy fino, poético; tiene esa magia para envolvernos en la historia, para decir lo más, sin artificios rimbombantes. Pedro Páramo es una obra que al tratar de la muerte, llena de vida al autor y al lector, en este viaje de recuerdos, de pérdidas y de amores.

Life is Fobia

VIVO-Fobia

Nos ahogaremos juntos
en aguas que todos quieren probar
sin importarnos como es el final
no hay otras vidas, tierra nada mas

Caminaremos juntos
escaparemos de la realidad
si tropezamos no nos dolera
no existen cuerpos, mentes nada mas

Eres sangre tibia
y yo, me siento vivo uoh-oh oh oh oh

Transformaremos mundos
inventaremos mares que cruzar
si nos perdemos nada pasara
ahora lo entiendo, amar es liberar

Eres sangre tibia
y yo, me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh

ohhh eres sangre tibia
y yo, me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh

Transformaremos mundos
inventaremos mares que cruzar
si nos perdemos nada pasara
ahora lo entiendo, amar es liberar

Eres sangre tibia
y yo, me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo uoh-oh oh oh oh
me siento vivo oh oh oh oh
me siento vivo uuuuuhhhh uhh
mmmmhh….

=http://www.youtube.com/watch?v=broaQ_bNn-E

Henry loves Abelardo

Muchas veces el ejemplo es más eficaz que las palabras para conmover los corazones de hombres y mujeres, como también para mitigar sus penas. Por eso, como yo también he conocido el consuelo proporcionado por
la conversación con alguien que fue testigo de ellas, me propongo ahora escribir sobre los sufrimientos provocados por mis desventuras para quien, aun estando ausente, siempre sabe consolar. Lo hago para que, al comparar
tus penas con las mías, descubras que las tuyas no son nada en verdad, o a lo sumo de poca monta, y puedas llegar a soportarlas mejor.
PEDRO ABELARDO
Paratexto en Trópico de Capricornio de Henry Miller.

Leer a Abelardo hace más comprensible el por qué Henry Miller lo escoge como paratexto en Trópico de Capricornio. En primera instancia, enuncio algumos rasgos comunes en ambos personajes. Ambos se caracterizan por nadar contracorriente en su respectiva época, por la importancia que le adjudican al eros en su vida, así como la relevancia que tiene el género epistolar en su obra. Pedro Abelardo escribe Conócete a ti mismo, Diálogo entre un filósofo, un judío y un cristiano, y es reconocido por sus Cartas de Abelardo y Eloísa, así como recordado por su tormentosa relación con Eloísa y la penosa venganza que le infringe el padre de ésta. Henry Miller por su parte será recordado por su intercambio de cartas con la que fuera su amante, Anaís Nin, con su amigo Lawrence Durrell y las publicadas póstumamente con Brenda Venus.

Independientemente de los paralelismos ya mencionados, es importante resaltar lo siguiente: Pedro Abelardo plantea en su filosofía la importancia de lo individual en el ser humano. Nos dice que lo único real es el individuo y que los conceptos ligados a lo universal son simplemente construcciones humanas, que lo general no existe sin lo particular, son parámetros de comparación. Asimismo, al desligar al individuo de la masa, le da el valor de persona única y  reconoce a la intencionalidad como elemento para asignarle un valor a los actos.  

Henry Miller nos dice en varios pasajes de su obra, que el siempre luchó por ser el mismo y que siempre pagaría el precio que fuera por mantener su manera de ser, no doblegarse. Tambien le da gran valor a la individualidad. Se aleja de sus contemporáneos y da pie a la generacion beat. Henry Miller individuo no puede insertarse en una corriente determinada, es una especie de lonely crab (como Salvador Elizondo). En Miller, el eros no está reprimido, su eros es libre, pasional mas no vacío.

Abelardo y Miller escriben de si mismos para conocerse, para liberarse, pero asimismo porque supieron hacer de su vida algo narrativo, digno de contarse. Es por esto que Miller se hermana con Abelardo y lo abraza, subiéndolo a su tranvía ovárico.

Balada de lo que no vuelve*Huidobro

Venía hacia mí por la sonrisa
Por el camino de su gracia
Y cambiaba las horas del día
El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer
El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros
Las flores daban campanadas de alegría
Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año
¿En dónde estás?
Me crece la mirada
Se me alargan las manos
En vano la soledad abre sus puertas
Y el silencio se llena de tus pasos de antaño
Me crece el corazón
Se me alargan los ojos
Y quisiera pedir otros ojos
Para ponerlos allí donde terminan los míos
¿En dónde estás ahora?
¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?
Me crece el corazón como una esponja
O como esos corales que van a formar islas
Es inútil mirar los astros
O interrogar las piedras encanecidas
Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último
Y te saludará el primero a tu regreso
Eres sustancia de lejanía
Y no hay remedio
Andan los días en tu busca
A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos
El tiempo canta dulcemente
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!
La noche ha dejado noche en mis cabellos
¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?
¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Se hacen señas furtivas y hablan bajo:
Allí se acerca el buen amigo
El hombre de las distancias
Que viene fatigado de tanta muerte al hombro
De tanta vida en el pecho
Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos
Heme aquí vestido de lejanías
Atrás quedaron los negros nubarrones
Los años de tinieblas en el antro olvidado
Traigo un alma lavada por el fuego
Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis
Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae
La imagen de la nada y un rostro que sonríe
Traigo un amor muy parecido al universo
La Poesía me despejó el camino
Ya no hay banalidades en mi vida
¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron
Disparad contra mí vuestros dardos
Vengad en mí vuestras angustias
Vengad en mí vuestros fracasos
Yo soy invulnerable
He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos
Yo soy amigos el viajero sin fin
Las alas de la enorme aventura
Batían entre inviernos y veranos
Mirad cómo suben estrellas en mi alma
Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?
Heme aquí de regreso de donde no se vuelve
Compasión de las olas y piedad de los astros
¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías
El que daba vuelta las páginas de los muertos
Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre
El que andaba de un lado para otro
Desesperado y solo en las tinieblas
Solo en el vacío
Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo

¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!
Los que habéis tocado mis manos
¿Qué habéis tocado?
Y vosotros que habéis escuchado mi voz
¿Qué habéis escuchado?
Y los que habéis contemplado mis ojos
¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado
Y ni siquiera pido
La parte de la vida que me corresponde
Ni montañas de fuego ni mares cultivados
Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido
Así es el viaje al fin del mundo
Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia
La corona regalo de mi estrella
¿En dónde estuve en dónde estoy?

Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable
Decid ¿quién es el muerto?
El viento me solloza
¡Qué inquietudes me has dado!
Algunas flores exclaman
¿Estás vivo aún?
¿Quién es el muerto entonces?
Las aguas gimen tristemente
¿Quién ha muerto en estas tierras?
Ahora sé lo que soy y lo que era
Conozco la distancia que va del hombre a la verdad
Conozco la palabra que aman los muertos
Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan
Y empiezan a girar sobre su eje
Heme aquí ante vosotros
Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos
Hay tantos muertos que me llaman
Allí donde la tierra pierde su ruido
Allí donde me esperan mis queridos fantasmas
Mis queridos espectros
Mirad me os amo tanto pero soy extranjero
¿Quién salió de su tierra
Sin saber el hondor de su aventura?
Al desplegar las alas
El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio
No son mi espacio ni mi tiempo
¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?
Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta
Con un olor de olvido en los cabellos
Con un sonar de venas misteriosas
Es este que está llorando el universo
Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta
Soy impalpable ahora como ciertas semillas
Que el viento mismo que las lleva no las siente
Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces
Allí donde hay que estar alerta
Donde las rocas prohíben la palabra
Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar
Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves
He aquí las llaves
¿Quién las había perdido?
¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?
Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas
¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas
Al fondo de los mares
Al fondo del murmullo de los vientos
Al fondo del silencio
He aquí los signos
¡Cuánto tiempo olvidados!
Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?
¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?
¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades?
Andaba por la Historia del brazo con la muerte
Oh hermano nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Más que el árbol te gustará callar